Ascolta,
storie
di vento.
Uomo e uomo
abbracciati,
col sole,
poi grigi
alla fine
senza parole.
Il vento è sguardo ,
solo di pelle.
Fischio nel vimine
del cesto ,
sensazione nelle mani,
aperte.
Spruzzi salati,
affacciati dalla prora.
Il brivido ,
l’ululato del lupo,
la bomba ,
il caldo fuori.
Il dolore e la gioia
annusati.
Così vicini
a scansarsi.
Uomo e uomo
a stringersi
ognuno nel suo,
la stessa cosa ,
lo sputo
la risata
l'orgasmo.
Solo di vento.
